Nuestra querida Gloria Fuertes

EL CAMELLO (Auto de los Reyes Magos)

El camello se pinchó

con un cardo en el camino

y el mecánico Melchor

le dio vino.

Baltasar fue a… repostar

más allá del quinto pino…

e intranquilo el gran Melchor

consultaba su “Longinos”.

-¡No llegamos,

no llegamos,

y el Santo Parto ha venido!

(Son las doce y tres minutos

y tres reyes se han perdido).

El camello cojeando

más medio muerto que vivo

va despeluchando su felpa

entre los troncos de olivos.

Acercándose a Gaspar,

Melchor le dijo al oído:

-Vaya birria de camello

que en Oriente te han vendido.

A la entrada de Belén

al camello le dio hipo.

¡Ay qué tristeza tan grande

en su belfo y en su tipo!

Se iba cayendo la mirra

a lo largo del camino,

Baltasar lleva los cofres,

Melchor empujaba al bicho.

Y a las tantas ya del alba

-ya cantaban pajarillos-

los tres reyes se quedaron

boquiabiertos e indecisos,

oyendo hablar como a un Hombre

a un Niño recién nacido.

-No quiero oro ni incienso

ni esos tesoros tan fríos,

quiero al camello, le quiero.

Le quiero – repitió el Niño.

A pie vuelven los tres reyes

cabizbajos y afligidos.

Mientras el camello echado

le hace cosquillas al Niño.

Gloria Fuertes … una “niña GRANDE en todos los sentidos“

"Ayer" Mario Benedetti

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre/
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.


Mario Benedetti

"Esplendor en la hierba" William Wordsworth

Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello,

que en mi juventud me deslumbraba.

Aunque ya nada pueda devolver

la hora del esplendor en la hierba de la gloria en las flores,

no hay que afligirse.

Porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo.

William Wordsworth

"Yo voy soñando caminos" Antonio Machado

Yo voy soñando caminos 

de la tarde. ¡Las colinas 

doradas, los verdes pinos, 

las polvorientas encinas!... 

¿Adónde el camino irá? 

Yo voy cantando, viajero 

a lo largo del sendero... 

-la tarde cayendo está-. 

"En el corazón tenía 

"la espina de una pasión; 

"logré arrancármela un día: 

"ya no siento el corazón". 

Y todo el campo un momento 

se queda, mudo y sombrío, 

meditando. Suena el viento 

en los álamos del río. 

La tarde más se oscurece; 

y el camino que serpea 

y débilmente blanquea 

se enturbia y desaparece. 

Mi cantar vuelve a plañir: 

"Aguda espina dorada, 

"quién te pudiera sentir 

"en el corazón clavada".

Antonio Machado

"Amor constante más allá de la muerte" Francisco de Quevedo

is ojos la postrera 

AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE

Cerrar podrá mis ojos la postrera

sombra, que me llevare el blanco día,

y podrá desatar esta alma mía

hora, a su afán ansioso linsojera;

mas no de esotra parte en la ribera

dejará la memoria en donde ardía;

nadar sabe mi llama la agua fría,

y perder el respeto a ley severa;

Alma a quien todo un Dios prisión ha sido,

venas que humor a tanto fuego han dado,

médulas que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejarán, no su cuidado;

serán ceniza, mas tendrán sentido.

Polvo serán, mas polvo enamorado.

Francisco de Quevedo

" La luna vino a la fragua" Federico García Lorca

1. 
   

La noche

Cada anochecer es un ensayo del  ocaso  de nuestras vidas.

Empieza el declive transitorio de nuestros borritmos, disminuyen nuestras fuerzas como si de una vejez prematura se tratase. Nos dejamos llevar hacia el sueño inevitable. Ya no podemos controlar lo incontrolable , estamos en" los brazos de Morfeo".

Entonces empieza nuestra otra vida , la de los sueños inalcanzables, la de los recuerdos placenteros y también la de las más negras tinieblas que nos atormentan en mitad de la noche. 

Nuestro yo se rebela y lucha en la adversidad , contra el desamor y la infelicidad. Y cuando parece que todo está perdido , que no encontramos la salida de este oscuro laberinto , el alba nos trae la cordura.

Volvemos a renacer como en aquél primer día de nuestra existencia . Poco a poco recuperamos la consciencia , a veces con pena porque aquel maravilloso sueño no era real, otras con alivio al saber que todo sigue igual al menos durante este día.

"Ilusiones" Richard Bach

"El mundo
es tu cuaderno de ejercicios,
en cuyas páginas realizas
tus sumas.

No es la realidad,
aunque puedes expresar la realidad
en él si lo deseas.

También eres libre
de escribir tonterías o embustes,
o de arrancar las
páginas."

Richard Bach


Algunas personas se empeñan en dejar su cuaderno con las páginas "en blanco".Otros, en su cobardía, arrancan las páginas. No debemos avergonzarnos ni arrepentirnos de nada, sólo de aquello que no hayamos hecho habiendo tenido la posibilidad de hacerlo.

"Cuando suene el timbre indicando el final de la clase " no entregues tu cuaderno en blanco, sino con todas sus páginas escritas aunque  en ellas haya algunos "borrones" .

Porque : "Al mejor escribiente se le puede escapar un borrón".

"Retrato" Antonio Machado

Poema Retrato de Antonio Machado
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla, y un huerto claro donde madura el limonero; mi juventud, veinte años en tierras de Castilla; mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido ¿Ya conocéis mi torpe aliño indumentario?, más recibí la flecha que me asignó Cupido, y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina, pero mi verso brota de manantial sereno; y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina, soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética corté las viejas rosas del huerto de Ronsard; mas no amo los afeites de la actual cosmética, ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos y el coro de los grillos que cantan a la luna. A distinguir me paro las voces de los ecos, y escucho solamente, entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera mi verso, como deja el capitán su espada: famosa por la mano viril que la blandiera, no por el docto oficio del forjador preciada.
Converso con el hombre que siempre va conmigo ¿Quien habla solo espera hablar a Dios un día?; mi soliloquio es plática con ese buen amigo que me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito. A mi trabajo acudo, con mi dinero pago el traje que me cubre y la mansión que habito, el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje, y esté al partir la nave que nunca ha de tornar, me encontraréis a bordo ligero de equipaje, casi desnudo, como los hijos de la mar.

 

La Rosa Blanca : "José Martí"

Cultivo una Rosa Blanca

Cultivo una rosa blanca

En Junio como en Enero,

Para el amigo sincero,

Que me da su mano franca.

Y para el cruel que me arranca

El corazón con que vivo,

Cardo ni ortiga cultivo

cultivo una rosa blanca.

Juan Salvador Gaviota : " cuando no sólo de peces vive una gaviota"

“La mayoría de las gaviotas no se molesta en aprender sino las normas de vuelo más elementales: como ir y volver entre playa y comida. Para la mayoría de las gaviotas, no es volar lo que importa, sino comer. Para esta gaviota, sin embargo, no era comer lo que le importaba, sino volar. Más que nada en el mundo, Juan Salvador Gaviota amaba volar.

Este modo de pensar, descubrió, no es la manera con que uno se hace popular entre los demás pájaros. Hasta sus padres se desilusionaron al ver a Juan pasarse días enteros, solo, haciendo cientos de planeos a baja altura, experimentando…

-¿Por qué, Juan, por qué? -preguntaba su madre-. ¿Por qué te resulta tan difícil ser como el resto de la Bandada, Juan? ¿Por qué no dejas los vuelos rasantes a los pelícanos y a los albatros? ¿Por qué no comes? ¡Hijo, ya no eres más que hueso y plumas!

-No me importa ser hueso y plumas, mamá. Sólo pretendo saber qué puedo hacer en el aire y qué no. Nada más. Sólo deseo saberlo…”

Federico García Lorca : "Despedida"

Si muero, 

dejad el balcón abierto. 

El niño come naranjas. 

(Desde mi balcón lo veo). 

El segador siega el trigo. 

(Desde mi balcón lo siento). 

¡Si muero, 

dejad el balcón abierto!

POEMA 6 Pablo Neruda

Te recuerdo como eras en el último otoño. 

Eras la boina gris y el corazón en calma. 

En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo. 

Y las hojas caían en el agua de tu alma. 

Apegada a mis brazos como una enredadera, 

las hojas recogían tu voz lenta y en calma. 

Hoguera de estupor en que mi sed ardía. 

Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma. 

Siento viajar tus ojos y es distante el otoño: 

boina gris, voz de pájaro y corazón de casa 

hacia donde emigraban mis profundos anhelos 

y caían mis besos alegres como brasas. 

Cielo desde un navío. Campo desde los cerros. 

Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma! 

Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos. 

Hojas secas de otoño giraban en tu alma.

Pablo Neruda

Homenaje a Abraham Lincoln

¡Oh Capitán, mi Capitán!
terminó nuestro espantoso viaje,
el navío ha salvado todos los escollos,
hemos ganado el premio codiciado
ya llegamos a puerto, ya oigo las campanas
ya el pueblo acude gozoso,
los ojos siguen la firme quilla
del navío resuelto y audaz;
mas ¡Oh corazón, corazón, corazón !
¡Oh, las rojas gotas sangrantes !
Ved mi capitán en la cubierta
yace frío y muerto.

¡Oh Capitán, mi Capitán!
levántate y escucha las campanas;
levántate, para ti flamea la bandera,
para ti suena el clarín,
para ti los ramilletes y guirnaldas engalanadas,
para ti la multitud se agolpa en la playa;
a ti te llama la masa móvil del pueblo;
a ti vuelven sus rostros anhelantes;
¡ Ea Capitán!
¡Padre querido!
¡Que tu cabeza descanse en mi brazo!
Esto es un sueño: En la cubierta yace frío y muerto.

Mi Capitán no responde
sus labios están pálidos e inmóviles
mi padre no siente mi brazo,
no tiene pulso ni voluntad,
el navío ha anclado sano y salvo;
su viaje, acabado y concluido
de horrible viaje el navío victorioso
llega con su trofeo,
¡Exultad, oh playas, y sonad, oh campanas!
mas yo con pasos fúnebres recorro la cubierta
dónde mi Capitán yace frío y muerto.


Walt Whitman

Esta maravillosa poesía fue escrita por el poeta ,ensayista y humanista norteamericano Walt Whitman , en el sXIX en homenaje a Abraham Lincoln. Personaje controvertido tanto por su vida personal como por su forma de escribir , nos dejó este gran poema en el que trascienden sus sentimientos en la difícil época en la  que le tocó vivir , la Guerra de Secesión americana .

El "padre " del poema puede ser el padre de cualquiera, no sólo el de una nación como Estados Unidos. De hecho, en el descubrimos las virtudes de un padre : ser la "guía" de sus hijos, la fuerza a lo largo de toda la vida para conseguir llegar a la meta y recibir el descanso al final del camino.

También sirvió de inspiración a los alumnos de la maravillosa película "El Club de los poetas Muertos"

Sirva de homenaje a todos los padres que se esfuerzan día a día para darlo todo por sus hijos.

Desde la trinchera

Era una fría mañana de diciembre de 1941.Estábamos tumbados en nuestra trinchera,alejados del casi ya olvidado recuerdo de aquellos días de paz que el tiempo dejó atrás.

Aquél recuerdo me hizo recuperar las fuerzas que casi veía perdidas.

Me encontraba en el suelo, bajo una fuerte lluvia,tirado en un barrizal intentando ,sin éxito , alcanzar conciliar el sueño que me hiciera olvidar esta pesadilla a la que llamaban "guerra".

Después de horas de intensa espera, entre el sueño y la vigilia, por fin amaneció. Yo sabía lo que aquello suponía... Llevaríamos a cabo un potente ataque sobre el campamento alemán .

Agarré mi fusil sabiendo que él era mi única esperanza de sobrevivir al asalto.

Corrimos. Algunos tropezaron y permanecieron inmóviles en el suelo, llorando, gritando.

Entonces se produjo un sonoro estruendo, seguido de llantos de dolor entre los que reconocí más de una voz familiar. El monótono e incansable ruido de las ametralladoras me hizo pensar que todo estaba perdido. Un segundo más tarde, la explosión de un proyectil me hizo caer al suelo.

Estaba dolorido,pero la sed de venganza me hizo que me alzara como un coloso, arrollando y matando a todo el que se cruzaba en mi camino.Eché a correr, respaldado por algunos soldados que lejos de haber desertado, prefirieron seguir a mi lado.

Luchamos durante horas y creímos que lo habíamos logrado.Entonces escuché un estridente y rápido zumbido que impactó en mi pecho. Retrocedí algunos pasos, tambaleante, toqué el lugar de la herida y ví un gran hilo de color rojo que manaba de ella.

Caí al suelo, intenté levantarme pero mis extremidades no reaccionaron. Mi visión se nubló, perdí el conocimiento y con él ... la vida.  

Un adolescente ante el espejo

Aunque tan sólo soy un adolescente, a veces me pregunto qué es lo que veo cuando me miro en el espejo.

Si reflexiono un instante y pienso en lo que hay a mi alrededor en mi vida diaria, podría empezar diciendo: que cuando me miro en el espejo, cosa que hago en no pocas ocasiones, veo un cuerpo con una vida propia que a su vez es la suma de otros pequeños organismos que nacen ,viven y mueren continuamente. 

Estos seres están en todos los cuerpos y en todas partes y dentro de ellos habitan el sufrimiento ,la pobreza, la violencia ,el racismo, el maltrato, el amor y el desamor.

Pero, ¿Cómo puede ser que este gran cuerpo funcione correctamente si aquéllos que cumplen las tareas más importantes estén cargados de sentimientos encontrados que muchas veces no puedo dominar?.!Yo no quiero ser así!.

Es la permanente contradicción en la que vivo como adolescente mi día a día. Me siento traicionado...

Y de repente de forma inesperada, acuden a mi mente " los engranajes" que ponen en movimiento todo mi ser ,que se convierte en un lugar donde aún hay sitio para el futuro, la esperanza, la solidaridad, el amor y el compromiso. Me veo de otra forma. !Estoy de subidón!

Mi mundo no se acaba, ésta es sólo una situación transitoria. No me ocurre nada grave, mis problemas "no son problemas".

Mañana lo veré todo mucho más claro y entonces volveré a ser "El rey del mundo".  

  

No te rindas

He querido empezar esta sección con una hermosa poesía de Mario Benedetti , escritor de un pequeño país llamado Uruguay ,en el por cosas del destino me tocó nacer y vivir los primeros 15 años de mi vida.

No te rindas es " un canto a la vida ,a la ilusión y al  esfuerzo". Estos valores, están cada día más "devaluados", valga la redundancia...

No te rindas es "la medicina" de la que tan necesitados estamos en estos difíciles momentos que nos han tocado vivir.

No te rindas es "una llamada para volver a empezar,para reinvertarse". No importa la edad que tengamos ,ni el miedo que sintamos, ni la incertidumbre.No dejemos que se mueran nuestros sueños.

Espero que os guste y que os de fuerzas, al menos para superar este día.

 No te rindas, aún estás a tiempo

De alcanzar y comenzar de nuevo,

Aceptar tus sombras,

Enterrar tus miedos,

Liberar el lastre,

Retomar el vuelo.

No te rindas que la vida es eso,

Continuar el viaje,

Perseguir tus sueños,

Destrabar el tiempo,

Correr los escombros,

Y destapar el cielo.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se esconda,

Y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma

Aún hay vida en tus sueños.

Porque la vida es tuya y tuyo también el deseo

Porque lo has querido y porque te quiero

Porque existe el vino y el amor, es cierto.

Porque no hay heridas que no cure el tiempo.

Abrir las puertas,

Quitar los cerrojos,

Abandonar las murallas que te protegieron,

Vivir la vida y aceptar el reto,

Recuperar la risa,

Ensayar un canto,

Bajar la guardia y extender las manos

Desplegar las alas

E intentar de nuevo,

Celebrar la vida y retomar los cielos.

No te rindas, por favor no cedas,

Aunque el frío queme,

Aunque el miedo muerda,

Aunque el sol se ponga y se calle el viento,

Aún hay fuego en tu alma,

Aún hay vida en tus sueños

Porque cada día es un comienzo nuevo,

Porque esta es la hora y el mejor momento.

Porque no estás solo, porque yo te quiero.

Mario Benedetti

No te rindas

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